Мне говорили: "Ты маленький винт
В большом механизме страны,
Тебя закрутят, поставят шплинт,
Твои усилия не видны."
Так значит и я, и ты, мы все
Не люди, а куча винтов?
Крутимся в общества колесе
Выражая кому-то свою любовь!?
Припев.
Кто крутит общества колесо?
Жестокий и злой бахвал!
Выжимая из винтиков сок и соль,
Бюрократический вал.
У всех винтов однотипна судьба,
И всё за тебя решат.
А вдруг у кого то иная резьба,
И модуль иной и шаг?
Тогда зажимая в стальные тиски,
Безжалостно, зло крутя,
Срывая кровавого мяса куски
Прокрутят сквозь зубья тебя.
Припев.
Но вновь не крутится винт, беда,
Ну он не такой как все!
И в руки кувалду берут тогда;
Ты будешь!!! Стоять!!! В колесе!!!
Забьют.... Заварят...... зачистят.....всё!!!!!!
Вот так то строптивый брат!!!!
Так сколько же будет крутить колесо
Тот .....................ический аппарат?
Припев.
Кто крутит общества колесо?
Жестокий и злой бахвал!
Выжимая из винтиков сок и соль,
Бюрократический вал.
Николай Токарь.
Николай Токарь,
Сидней. Австралия.
Родился, рос, жил и работал на Харьковщине.
Служил в армии на Камчатке.
Не имею, не состоял, не привлекался.
Разменял восьмой десяток. В браке состою уже 41 год
Имею дочь и троих внуков.
Живу в Сиднее с 1997г e-mail автора:Niko1938@gmail.com
Прочитано 4429 раз. Голосов 0. Средняя оценка: 0
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Насіння (The seed) - Калінін Микола Це переклад з Роберта У. Сервіса (Robert W. Service)
I was a seed that fell
In silver dew;
And nobody could tell,
For no one knew;
No one could tell my fate,
As I grew tall;
None visioned me with hate,
No, none at all.
A sapling I became,
Blest by the sun;
No rumour of my shame
Had any one.
Oh I was proud indeed,
And sang with glee,
When from a tiny seed
I grew a tree.
I was so stout and strong
Though still so young,
When sudden came a throng
With angry tongue;
They cleft me to the core
With savage blows,
And from their ranks a roar
Of rage arose.
I was so proud a seed
A tree to grow;
Surely there was no need
To lay me low.
Why did I end so ill,
The midst of three
Black crosses on a hill
Called Calvary?
